二十世纪九十年代的潍坊乡野，风里总氤氲着竹篾的清香。在那棵老槐树下，父亲咬断竹篾时发出的“咔嚓”声，宛如一声清脆悦耳的春令，惊得枝头栖息的春燕扑棱棱振翅飞起。竹片在父亲手中渐渐弯成蝶翅的模样，棉纸尾翎上，还沾染着母亲穿针引线时遗落的温柔气息。这缕关于风筝的记忆，自那年春天起，便如一根无形的丝线，紧紧系住了三代人的悠悠时光。

　　童年的天空，是风筝的舞台。在那片广袤的土地上，每当春风轻拂，仿佛有神秘的约定在悄然进行，放风筝的消息便随着风儿飘散开来。父亲总是早早地便开始筹备这场与天空的约会。

　　我永远记得那个阳光正好的午后，小院里，父亲坐在小板凳上，宛如一位技艺精湛的工匠，专注地扎制着风筝。他粗糙的大手，灵动地摆弄着竹篾，那专注的神情，仿佛在雕琢世间最珍贵的宝物。挑选竹篾时，他的眼神中透着精明与细致，用牙齿咬断竹篾的清脆声响，至今仍在我耳边回荡，那是父亲扎制风筝时最生动的细节。他一边忙碌，一边喃喃自语，仿佛在和竹篾进行一场跨越时空的对话：“这竹篾可得选好喽，不然风筝飞不高。”阳光洒在他弯着的脊背上，勾勒出一幅温暖而坚实的画面，那是我童年记忆中最温暖的底色。